Leonard Cohen se dirige a Phoenix con una pistola bajo el brazo. Televisores, platos rotos, una radio, se sacuden por el patio. He sacado mi pesado cuerpo de la cama y me he duchado, he freído un par de huevos y entre tanto, apuré un cigarro. Es 19 de agosto, 1988. Más tarde vendrá Myriam.
Le hablaré un par de horas, en inglés, comentaré sus fallos. Después me espera el libro, esta tarde el cielo se ha nublado. Esta tarde el cielo se asemeja a mi conciencia. Esta tarde, se ha hecho tarde y esta tarde ya se ha hecho tarde. Más tarde vendrá Myriam.
Leonard Cohen se dirige a Phoenix con una vieja dirección en el bolsillo y con una pistola bajo el brazo. Esta tarde el cielo se asemeja a mi conciencia. Esta tarde se ha hecho tarde y esta tarde ya se ha hecho tarde. Es 19 de agosto, 1988. Más tarde vendrá Myriam.
